Чтобы не потерять в телеге

[Amarth]

драбблик.
Древние свитки. Тесо.
Немного некромантии.
Не новое.

Маленькое поселение на подступах к столице. По сути военная застава обросшая бытовыми пристройками. Мало ли таких по Империи? Да даже по провинции? Было? Стало? Этого теперь не существовало. Теперь только руины и трупы. Ночь и туман в чем-то милосердны, скрывают неприглядную правду покореженных останков. И насмешливы, дразнят причудливыми тенями, словно здесь есть кто-то, что-то... Кроме ворон, крыс да ветра.
Вороний грай отмеряет время, оно утекает в туман, растворяется, переставая быть. Но каждый пронзительный крик выхватывает из небытия.
Зачем ты пришла сюда?
Жесткий силуэт, военная выправка... Свет молодых лун лениво стекает по осунувшемуся лицу, по пластинам доспеха.
Живая, среди мертвых. Что тебе здесь нужно?
Она ступает среди тел, словно знает, куда идёт, или - это не имеет значения, потому что нужно просто идти.
Вороньи голоса доносятся словно издали, смрад не коробит движений лица, будто пришелица где-то не здесь.
Она и верно слышит иное, чувствует иное, хочет видеть иное.
Она не хотела вновь обращаться к смерти, но теперь должна узнать, почему заставы больше нет. В мире под кромкой зеленоватого тумана сплетается множество шепотов...
"Даэдра...", "Предательство...", "Пламя..." Это важно, они это помнят, это можно вычленить среди стонов боли и перезвона костей, голых костей, что успели обладать падальщики - не здесь.
Она останавливается там, где трупов больше всего. Чтобы пройти вперёд, пришлось бы идти по горе искореженных тел. Но ей это не нужно.
Она не хотела, но иначе никак... Она не умеет звать тех, кто уже ушел, но может слышать их... И что-то под ребрами откликается могильным холодом. И нужно таки дозваться, словно перебрать невидимые струны на звук, которого не может быть.
И он приходит. Белые глаза против светлых.
Смотри же, наш командир - перевёртыш даэдра... Попались, словно так не бывало ни разу прежде. Но кто хочет видеть дальше собственного носа.
Она хотела бы заплакать, глядя на того, с кем говорить, но влага стынет в глазах льдом. Сонм переплетённых призраков вертится вокруг, но она смотрит только на того, кто перед ней. Ей бы хотелось, чтобы душа его обрела покой... Он улыбается как при жизни. Когда всегда делал по своему. Его голос звучит прямо в голове, и она словно видит и полчище даэдра, и пламя, что сжигает мясо с костей.
Что ж, они узнала.
"Ступай с миром".
Он улыбается.
И эта улыбка будет приходить мимолётным миражом в том, кто впредь будет защищать ее... Хотела ли она этого? Смешно.
Но пора уходить.
Вороний грай отмеряет время. Из небытия оно поднимается и бьёт а голову как пожарной колокол. Как тревога, что так и не прозвучала вовремя, и более здесь не прозвучит.
Женщина уходит не оборачиваясь. Лед растает позже.

@темы: тексты

Comments

[Mark Cain]

А я её помню... столько лет прошло, детали забылись, а атмосфера отпечаталась. очень оно зримо звучит и сквозит.
Спасибо, что вытащил! здесь удобнее, чем в тележных недрах

[Amarth]

Да у меня по ощущениям и немного прошло Х))
Но да, решил сохранить в более... Очевидном доступе.
И мне очень приятно, что нравится)