Странным судьба иногда одаряет авансом - силой упрямства живого сменить фазу дня! (с) Jam
с одной из прошлых битв пейрингов. чтобы не потерялось.
Название: Сон. Явь. Судьба
Автор: Amarth
Бета: Mark Cain
Форма: текст
Размер: мини, 1070 слов
Пейринг/Персонажи: Сюэ Ян/Сяо Синчэнь
Категория: слэш
Жанр: PWP, character study
Рейтинг: R + kink
Саммари: ретроспектива отношений
Предупреждениe: стилистические особенности, лайт-кинк на увечья и др.
Примечание: в конце отсылка к переводу имён персонажей
читать дальшеПоначалу не верилось. Думаешь, что сходишь с ума, или что он издевается. Или судьба? Так не бывает. И хотелось вскричать:
— Сяо Синчэнь, вот он я! Тот, кого ты должен хотеть убить. Тот, что отнял у тебя всё... — и посмотреть в его лицо — удивлённое?
Но подранная шкура была сильнее — тогда. Сильнее, а ещё мудрее, трусливее, и хотела жить, и, видно, чуяла что-то, быть может, подспудно. Под его руками — нагой кожей под пальцами, чего ей хотелось всегда, чего не знала, но к чему тянулась исподволь...
И ты смолчал. Отвёл руку. А голос? Что голос — тебе уж давно не пятнадцать, да и после того, сколько выхаркал, выблевал крови, сам не признаешь... Вот и он — враг — спаситель — никто пока ещё — не признал... Не видит глаз, не видит лица. Забота? Так вот ты какая... И есть время — и это тоже внове — подумать, как дальше, когда он и не заподозрит, и сам идёт в руки — к тебе, руки убийцы, что по плечи в крови. И сложится в мозгу новая цель — приручить, привязать, сделать своим, и разбить, растоптать. За всё, что было. За то, что встал на пути... Нужно терпение, но ты это умеешь.
Много терпения Сяо Синчэню. Оно того стоит. Руки к рукам, ладони к ладоням. И слова, медленно падающие тяжёлым снегом. И мучительно жжёт, что не видишь всего лица, словно — всего не прочесть по одним губам.
Он жалеет, жалеет, что хотел переделать мир, что замахнулся на многое, не зная того мира, лишь спустившись с горы... А что перешёл дорогу тебе? Жалеет ли, когда обнимает холодной зимней ночью, и горячее дыхание согревает, и телом к телу, и сердцем к сердцу. И снова не сдохнуть — уже обоим.
Смотришь в ночи, в свете неверной луны. Спокоен, словно святой, и полоса поперёк лица. Бесит, хочешь сорвать, хочешь видеть, знать, обладать... Телом, душой, разумом, полностью сделать своим... Но — не насильно. И снова — отдёрнуть руку. Сяо Синчэню — много терпения, семена посеяны, ты это чувствуешь, и пусть сейчас — ты и мог бы взять, но не слаще ли будет, если он сам?
И по весне, как цветок из-под снега, его губы манят, словно налиты сладостью. Сплести пальцы, прижать спиной, чтобы некуда деться, и целовать. Жадно, долго, сминая губы, захлёбываясь дыханием, до белых звёзд, до чёрных точек, глубоко, неистово, как ни с кем прежде. И чувствовать — отвечает — робко вначале, потом смелее. Словно в омут ныряет, и как хмель в голову. И не хочешь трезветь, хочешь больше и дальше, и он шепчет: «ещё».
Ещё, дальше, теснее... но позже. Как привыкнет к тебе немного. Когда солнце печёт горячее. Когда тело льнёт к рукам, а уста к устам. Когда плоти становится тесно. Провести ещё дальше по пути падения, и пойти вместе с ним, плевать, если это станет ценой, чтобы им обладать. Пальцы на стволе как на флейте, сок изольётся, и стон как музыка — нравится? А ведь так — только начало. Но он — уже твой, не правда ли. Ты откроешь ему его самого.
Сяо Синчэню много терпения — даже сейчас, когда рык в горле, когда у самого стоит колом. Не спешить в его первый, и он уже сам разводит колени. Раскрывать собой, горячо и влажно. Тесно до боли, до безумия жарко. Это все девственники такие — или только с ним так? Да плевать... И обнимает ногами, и подаётся навстречу, твой, только твой. Обладать, присваивать, самым древним, самым верным — телом к телу. И целовать, выпивая дыхание вместе с криком, пусть и не хватает имени, но он шепчет: «твой». И восторгом заходится сердце.
— Я хочу видеть твоё лицо.
— Ты видишь его. Под повязками — нет ничего.
Ну что за упрямец! Что вбил себе в голову. Что тебя перекорёжит, как его самого? Или вывернет от его шрамов, — да ты в крови купался, и — это возбуждало. Есть силы спорить. А есть ли — противиться? Ведь некуда деться. И склоняешься, оседлав его бёдра, лицом к лицу. Языком по повязке, пока не размокнет... и под неё, коснуться шрама — на миг, — отшатнулся.
Демоны! И злость накатывает. До темноты в глазах, до шума в ушах. И мог бы прижать, сорвать, впиться. А он ещё увещевает. А ты слушаешь как издалека, но смакуешь на кончике языка толику шрама — так сладко. И выдыхаешь. Сяо Синчэню — много терпения. И нагота тела не столь остра, как нагота ран, но ты хочешь его полностью. И потому — руки к рукам.
— Ты думаешь, мне будет противно? Но я слишком многое видел. — одну ладонь к сердцу, другую к лицу — кожа к коже, — Меня не стошнит, не бойся. Сердце и губы не солгут пальцам, я хочу, чтобы между нами — не было ничего, что бы мешало.
И тут уж впору опасаться, как бы не выдать своё предвкушение, но он, похоже, верит... Как же медленно! Как невесты разоблачение. Тёмные провалы — манят... И уже ничто не прикрывает — приникнуть губами, изучать языком, ласкать, медленно, осторожно, распробовать. И он замирает под тобой, словно не дышит, только сердце выдаёт, что жив. И, насытившись, — пока, ненадолго, — целовать в губы, чтобы ожил.
Кто знает, чем может закончиться утренняя шалость. «Не шуми, не мешай, я всё сделаю сам». И непогода за окном заглушит сдавленный стон. А в поцелуе — он узнает собственный вкус, и снова алеют скулы. Не устаёшь умиляться, но потом...
— Ты позволишь? — и сердце пропускает удар. И не успеваешь подумать, не то что сказать: «тебе — да». Потому что — о, демоны!.. Ты, конечно, иногда воображал... и только киваешь. Сильные пальцы мечника ласкают, а потом губы — целуют, обхватывают, забирают, и смотришь, и все силы — чтобы не двигаться, не помешать. Словно сон. Явью стал.
Он говорит, что любит твои метки, что хочет помнить телом — всегда, — раз не может смотреть. И помечаешь его, губами, зубами, чтобы распускались цветами — не до крови, зачем, просто чтобы знал, и терзаешь грудь — о, так не забыть, в каждом движении быть с ним рядом... Только их тайна, под белыми одеждами — такая страсть, такой пожар, что никому невдомёк. Сяо Синчэню много терпения — и оно того стоит. Стать ему всем, стать вместо того, что отнял и ты, и он сам у себя. И иногда думаешь, неужели — так и не понял? Когда телом к телу — руки и зубы не спрятать, а когда меняешься голосами, дыханием — можно ли скрыть? Так не знает, или не хочет знать?
Или шкуре — виднее, не только твоей. И притянулись двое исковерканных друг к другу. Без имён, без прошлого. Но с такой звериной тоской по теплу? Хотел приручить, привязать, привести к падению — звезда и пала с небес — в море полыни, но мало кто помнит: звёзды только кажутся холодными, потому что неизмеримо далеки. Но, будучи рядом, обжигают? Под белыми одеждами страсть, пожар, и тебе не остаться прежним в звёздном огне, — до того, как рассыпаться пылью, обожжёт, расплавит, изменит.
Название: Сон. Явь. Судьба
Автор: Amarth
Бета: Mark Cain
Форма: текст
Размер: мини, 1070 слов
Пейринг/Персонажи: Сюэ Ян/Сяо Синчэнь
Категория: слэш
Жанр: PWP, character study
Рейтинг: R + kink
Саммари: ретроспектива отношений
Предупреждениe: стилистические особенности, лайт-кинк на увечья и др.
Примечание: в конце отсылка к переводу имён персонажей
читать дальшеПоначалу не верилось. Думаешь, что сходишь с ума, или что он издевается. Или судьба? Так не бывает. И хотелось вскричать:
— Сяо Синчэнь, вот он я! Тот, кого ты должен хотеть убить. Тот, что отнял у тебя всё... — и посмотреть в его лицо — удивлённое?
Но подранная шкура была сильнее — тогда. Сильнее, а ещё мудрее, трусливее, и хотела жить, и, видно, чуяла что-то, быть может, подспудно. Под его руками — нагой кожей под пальцами, чего ей хотелось всегда, чего не знала, но к чему тянулась исподволь...
И ты смолчал. Отвёл руку. А голос? Что голос — тебе уж давно не пятнадцать, да и после того, сколько выхаркал, выблевал крови, сам не признаешь... Вот и он — враг — спаситель — никто пока ещё — не признал... Не видит глаз, не видит лица. Забота? Так вот ты какая... И есть время — и это тоже внове — подумать, как дальше, когда он и не заподозрит, и сам идёт в руки — к тебе, руки убийцы, что по плечи в крови. И сложится в мозгу новая цель — приручить, привязать, сделать своим, и разбить, растоптать. За всё, что было. За то, что встал на пути... Нужно терпение, но ты это умеешь.
Много терпения Сяо Синчэню. Оно того стоит. Руки к рукам, ладони к ладоням. И слова, медленно падающие тяжёлым снегом. И мучительно жжёт, что не видишь всего лица, словно — всего не прочесть по одним губам.
Он жалеет, жалеет, что хотел переделать мир, что замахнулся на многое, не зная того мира, лишь спустившись с горы... А что перешёл дорогу тебе? Жалеет ли, когда обнимает холодной зимней ночью, и горячее дыхание согревает, и телом к телу, и сердцем к сердцу. И снова не сдохнуть — уже обоим.
Смотришь в ночи, в свете неверной луны. Спокоен, словно святой, и полоса поперёк лица. Бесит, хочешь сорвать, хочешь видеть, знать, обладать... Телом, душой, разумом, полностью сделать своим... Но — не насильно. И снова — отдёрнуть руку. Сяо Синчэню — много терпения, семена посеяны, ты это чувствуешь, и пусть сейчас — ты и мог бы взять, но не слаще ли будет, если он сам?
И по весне, как цветок из-под снега, его губы манят, словно налиты сладостью. Сплести пальцы, прижать спиной, чтобы некуда деться, и целовать. Жадно, долго, сминая губы, захлёбываясь дыханием, до белых звёзд, до чёрных точек, глубоко, неистово, как ни с кем прежде. И чувствовать — отвечает — робко вначале, потом смелее. Словно в омут ныряет, и как хмель в голову. И не хочешь трезветь, хочешь больше и дальше, и он шепчет: «ещё».
Ещё, дальше, теснее... но позже. Как привыкнет к тебе немного. Когда солнце печёт горячее. Когда тело льнёт к рукам, а уста к устам. Когда плоти становится тесно. Провести ещё дальше по пути падения, и пойти вместе с ним, плевать, если это станет ценой, чтобы им обладать. Пальцы на стволе как на флейте, сок изольётся, и стон как музыка — нравится? А ведь так — только начало. Но он — уже твой, не правда ли. Ты откроешь ему его самого.
Сяо Синчэню много терпения — даже сейчас, когда рык в горле, когда у самого стоит колом. Не спешить в его первый, и он уже сам разводит колени. Раскрывать собой, горячо и влажно. Тесно до боли, до безумия жарко. Это все девственники такие — или только с ним так? Да плевать... И обнимает ногами, и подаётся навстречу, твой, только твой. Обладать, присваивать, самым древним, самым верным — телом к телу. И целовать, выпивая дыхание вместе с криком, пусть и не хватает имени, но он шепчет: «твой». И восторгом заходится сердце.
— Я хочу видеть твоё лицо.
— Ты видишь его. Под повязками — нет ничего.
Ну что за упрямец! Что вбил себе в голову. Что тебя перекорёжит, как его самого? Или вывернет от его шрамов, — да ты в крови купался, и — это возбуждало. Есть силы спорить. А есть ли — противиться? Ведь некуда деться. И склоняешься, оседлав его бёдра, лицом к лицу. Языком по повязке, пока не размокнет... и под неё, коснуться шрама — на миг, — отшатнулся.
Демоны! И злость накатывает. До темноты в глазах, до шума в ушах. И мог бы прижать, сорвать, впиться. А он ещё увещевает. А ты слушаешь как издалека, но смакуешь на кончике языка толику шрама — так сладко. И выдыхаешь. Сяо Синчэню — много терпения. И нагота тела не столь остра, как нагота ран, но ты хочешь его полностью. И потому — руки к рукам.
— Ты думаешь, мне будет противно? Но я слишком многое видел. — одну ладонь к сердцу, другую к лицу — кожа к коже, — Меня не стошнит, не бойся. Сердце и губы не солгут пальцам, я хочу, чтобы между нами — не было ничего, что бы мешало.
И тут уж впору опасаться, как бы не выдать своё предвкушение, но он, похоже, верит... Как же медленно! Как невесты разоблачение. Тёмные провалы — манят... И уже ничто не прикрывает — приникнуть губами, изучать языком, ласкать, медленно, осторожно, распробовать. И он замирает под тобой, словно не дышит, только сердце выдаёт, что жив. И, насытившись, — пока, ненадолго, — целовать в губы, чтобы ожил.
Кто знает, чем может закончиться утренняя шалость. «Не шуми, не мешай, я всё сделаю сам». И непогода за окном заглушит сдавленный стон. А в поцелуе — он узнает собственный вкус, и снова алеют скулы. Не устаёшь умиляться, но потом...
— Ты позволишь? — и сердце пропускает удар. И не успеваешь подумать, не то что сказать: «тебе — да». Потому что — о, демоны!.. Ты, конечно, иногда воображал... и только киваешь. Сильные пальцы мечника ласкают, а потом губы — целуют, обхватывают, забирают, и смотришь, и все силы — чтобы не двигаться, не помешать. Словно сон. Явью стал.
Он говорит, что любит твои метки, что хочет помнить телом — всегда, — раз не может смотреть. И помечаешь его, губами, зубами, чтобы распускались цветами — не до крови, зачем, просто чтобы знал, и терзаешь грудь — о, так не забыть, в каждом движении быть с ним рядом... Только их тайна, под белыми одеждами — такая страсть, такой пожар, что никому невдомёк. Сяо Синчэню много терпения — и оно того стоит. Стать ему всем, стать вместо того, что отнял и ты, и он сам у себя. И иногда думаешь, неужели — так и не понял? Когда телом к телу — руки и зубы не спрятать, а когда меняешься голосами, дыханием — можно ли скрыть? Так не знает, или не хочет знать?
Или шкуре — виднее, не только твоей. И притянулись двое исковерканных друг к другу. Без имён, без прошлого. Но с такой звериной тоской по теплу? Хотел приручить, привязать, привести к падению — звезда и пала с небес — в море полыни, но мало кто помнит: звёзды только кажутся холодными, потому что неизмеримо далеки. Но, будучи рядом, обжигают? Под белыми одеждами страсть, пожар, и тебе не остаться прежним в звёздном огне, — до того, как рассыпаться пылью, обожжёт, расплавит, изменит.
-
-
30.12.2021 в 21:42-
-
30.12.2021 в 21:55приятно, что оно так читается.)
-
-
31.12.2021 в 02:27-
-
31.12.2021 в 05:08Я упоролся Х)
Я, если честно, думал, что выкладывал.